Hoje é tempo de celebrar, de amar e de renovar!
A FESTA DE
BABETTE (Extraído de Maravilhosa Graça - Philip Yancey)
Karen
Blixen, dinamarquesa de nascimento, casou-se com um barão e passou os anos de
1914-31 administrando uma plantação de café na África Britânica, no Leste (seu
livro Out of Africa fala daqueles anos). Depois de um divórcio, ela voltou à
Dinamarca e começou a escrever em inglês com o pseudônimo Isak Dinesen. Uma de
suas histórias, "A festa de Babette",1 tornou-se um clássico
respeitado depois de ser transformado em filme na década de 80.
Dinesen
situou sua história na Noruega, mas os cineastas dinamarqueses mudaram o local
para uma pobre aldeia de pescadores no litoral da Dinamarca, uma localidade de
ruas lamacentas e cabanas cobertas de palha. Neste ambiente triste, um ministro
de barbas brancas liderava um grupo de crentes de uma austera seita luterana.
Os poucos
prazeres mundanos que pudessem tentar um camponês em Norre Vosburg eram
condenados por essa seita. Todos usavam roupas pretas. Sua alimentação
consistia em bacalhau cozido e uma papa feita de pão escaldado em água
enriquecida com um borrifo de cerveja. Aos sábados, o grupo se reunia e cantava
hinos a respeito de "Jerusalém, meu lar feliz, nome sempre querido para
mim". Eles haviam direcionado suas bússolas para a Nova Jerusalém, e a
vida na terra era apenas tolerada como um meio de chegar lá.
O velho
pastor, um viúvo, tinha duas filhas adolescentes: Martine, chamada assim por
causa de Martinho Lutero, e Philippa, por causa do discípulo de Lutero, Philip
Melanchton. Os habitantes da vila costumavam ir à igreja apenas para deliciar
seus olhos olhando para as duas, cuja radiante beleza não podia ser ocultada,
apesar dos melhores esforços das duas irmãs.
Martine
captou os olhares de um jovem e arrojado oficial da cavalaria. Quando ela,
obstinadamente, resistiu às suas investidas — afinal, quem cuidaria de seu
velho pai? — ele foi embora para se casar com uma dama de companhia da rainha
Sofia.
Além de ser
muito bela, Philippa também possuía a voz de um rouxinol. Quando ela cantava a
respeito de Jerusalém, visões reluzentes da cidade celestial pareciam surgir. E
aconteceu que Philippa conheceu o mais famoso cantor de ópera daquele tempo, o
francês Achille Papin, que estava passando uns dias no litoral por causa da
saúde. Enquanto caminhava pelos poeirentos caminhos de uma cidade atrasada,
Papin ouviu, para sua grande admiração, uma voz digna da Grand Opera de Paris.
"Deixe-me
ensiná-la a cantar de maneira certa", ele insistiu com Philippa, "e
toda a França vai cair a seus pés. A realeza vai fazer fila para conhecê-la, e
você vai andar de carruagem puxada por cavalos para jantar no magnífico Café
Anglais ". Lisonjeada, Philippa consentiu em tomar algumas lições, mas
apenas algumas. Cantar a respeito do amor fê-la ficar nervosa, a agitação
dentro dela a perturbou mais ainda e, quando uma ária de Don Giovanni acabou
com ela sendo enlaçada pelos braços de Papin, os lábios dele roçando os seus,
ela soube, sem a menor sombra de dúvida, que estes novos prazeres tinham de ser
abandonados. Seu pai escreveu um bilhete desisitindo de todas as futuras
lições, e Achille Papin voltou a Paris, tão triste como se tivesse perdido um
bilhete de loteria premiado.
Passaram-se
quinze anos, e muita coisa mudou na vila. As duas irmãs, agora solteironas de
meia-idade, tentaram continuar com a missão do falecido pai, mas, sem a sua
séria liderança, a seita estilhaçou-se. Um irmão tinha queixas de outro por
causa de algum negócio. Espalharam-se boatos de que havia um caso de sexo
ilícito há trinta e dois anos envolvendo duas pessoas da comunidade. Duas
velhas senhoras não se falavam há uma década. Embora a seita ainda se reunisse
aos domingos e cantasse velhos hinos, apenas um punhado de pessoas se davam ao
trabalho de ir, e a música havia perdido o seu entusiasmo. Apesar de todos
esses problemas, as duas filhas do ministro continuaram fiéis, organizando os
cultos e escaldando pão para os anciãos desdentados da vila.
Uma noite,
chuvosa demais para que alguém se aventurasse pelas ruas lamacentas, as irmãs
ouviram fortes batidas na porta. Quando a abriram, uma mulher caiu desmaiada.
Elas a reanimaram e descobriram que não falava dinamarquês. Ela lhes entregou
uma carta de Achille Papin. Ao ver aquele nome Philippa enrubesceu, e sua mão
tremia enquanto ela lia a carta de apresentação. O nome da mulher era Babette.
Ela havia perdido o marido e filho durante a guerra civil na França. Com a vida
em perigo, tivera de fugir, e Papin lhe arranjara uma passagem em um navio com
esperança de que essa aldeia lhe demonstrasse misericórdia. "Babette sabe
cozinhar", dizia a carta.
As irmãs
não tinham dinheiro para pagar Babette e, antes de mais nada, não sabiam se
deviam ter uma empregada. Desconfiaram de sua arte — os franceses não comiam
cavalos e rãs? Mas, por meio de gestos e rogos, Babette amoleceu o coração
delas. Ela poderia fazer alguns serviços em troca de quarto e comida.
Durante os
doze anos seguintes Babette trabalhou para as irmãs. A primeira vez que Martine
mostrou-lhe como cortar um bacalhau e cozinhar a papa, as sobrancelhas de
Babette se elevaram e o seu nariz enrugou um pouco, mas nunca questionou suas
tarefas. Ela alimentava os pobres na cidade e assumiu todas as tarefas
domésticas. Até ajudava nos cultos de domingo. Todos tinham de concordar que
Babette trouxe nova vida à estagnada comunidade.
Uma vez que
Babette nunca se referia ao seu passado na França, foi uma grande surpresa para
Martine e Philippa quando, um dia, depois de doze anos, ela recebeu a primeira
carta. Babette a leu, viu as irmãs de olhos arregalados e anunciou de maneira
natural que uma coisa maravilhosa lhe havia acontecido. Todos os anos um amigo
em Paris renovava o número de Babette na loteria francesa. Nesse ano, o seu
bilhete fora premiado. Dez mil francos!
As irmãs
apertaram a mão de Babette, parabenizando-a, mas lá no fundo seus corações
desfaleceram. Sabiam que logo ela iria embora.
A sorte
grande de Babette na loteria coincidiu com o momento em que as irmãs estavam
discutindo sobre a celebração de uma festa em homenagem ao centenário do
nascimento de seu pai. Babette lhes fez um pedido. Disse que em doze anos nunca
lhes pedira nada. Elas assentiram. "Agora, porém, tenho um pedido:
Gostaria de preparar uma refeição para o culto de aniversário. Quero cozinhar
uma verdadeira refeição francesa."
Embora as
irmãs tivessem sérias dúvidas a respeito desse plano, Babette, sem nenhuma
sombra de dúvida, estava certa de que nunca havia pedido nenhum favor em doze
anos. Que escolha elas tinham a não ser concordar?
Quando o
dinheiro chegou da França, Babette fez uma rápida viagem para providenciar os
arranjos para o jantar. Nas semanas que se seguiram à sua volta, os habitantes
de Norre Vosburg foram surpreendidos com a visão de vários barcos ancorados
descarregando provisões para a cozinha de Babette. Trabalhadores empurravam
carrinhos de mão cheios de gaiolas com pequenas aves. Caixas de champanhe —
champagne! — e vinho logo se seguiram. A cabeça inteira de uma vaca, vegetais
frescos, trufas, faisões, presunto, estranhas criaturas que viviam no mar, uma
imensa tartaruga ainda viva mexendo a cabeça como a de uma cobra de um lado
para o outro — tudo isso acabava na cozinha das irmãs agora firmemente dirigida
por Babette.
Martine e
Philippa, alarmadas com os preparativos que mais pareciam de bruxa, explicavam
a embaraçosa situação aos membros da seita, agora apenas onze pessoas, velhas e
grisalhas. Todas manifestavam simpatia com elas. Depois de alguma discussão
concordaram em comer a refeição francesa, refreando os comentários para que
Babette não entendesse mal. Línguas haviam sido feitas para louvor e ação de
graças, e não para satisfazer gostos exóticos.
Nevava no
dia 15 de dezembro, o dia do jantar, iluminando a aldeia obscura com um brilho
branco. As irmãs ficaram satisfeitas ao saber que um hóspede inesperado se
juntaria a elas: a senhora Loewenhielm, de noventa anos de idade, estaria
acompanhada de seu sobrinho, o oficial de cavalaria que havia cortejado Martine
tempos atrás, e agora era general no palácio real.
Babette
havia conseguido emprestadas louças e cristais suficientes, e havia enfeitado o
recinto com velas e coníferas. A mesa estava linda. Quando a refeição começou
todos os habitantes da aldeia se lembraram de seu pacto e ficaram mudos, como
tartarugas ao redor de um lago. Apenas o general comentou a comida e a bebida.
"Amontillado!", ele exclamou quando levantou o primeiro copo. "É
o mais fino Amontillado que já provei." Quando experimentou a primeira
colherada de sopa, o general poderia jurar que era sopa de tartaruga, mas como
se acharia tal coisa no litoral da Jutlândia?
"Incrível!",
disse o general quando experimentou o próximo prato. "É Blinis
Demidoff!" Todos os outros convivas, as faces franzidas por profundas
rugas, estavam comendo as mesmas delicadezas raras sem nenhuma expressão ou
comentários. Quando o general entusiasmado elogiou o champanhe, um Veuve
Cliquot 1860, Babette ordenou ao seu ajudante de cozinha que mantivesse o copo
do general cheio o tempo todo. Apenas ele parecia apreciar o que estava diante
dele.
Embora
ninguém mais falasse a respeito da comida ou da bebida, gradualmente o banquete
operou um efeito mágico sobre os habitantes da aldeia. O seu sangue esquentou.
Suas línguas se soltaram. Eles falaram dos velhos dias quando o pastor estava
vivo e do Natal em que a baía congelou. O irmão que havia enganado o outro nos
negócios finalmente confessou, e as duas mulheres que tinham uma rixa acabaram
conversando. Uma mulher arrotou, e o irmão ao seu lado disse sem pensar:
"Aleluia!".
O general,
entretanto, não conseguia falar de nada além da comida. Quando o ajudante da
cozinha trouxe o coup de grâce, codornizes preparadas em Sarcophage, o general
exclamou que vira tal prato apenas em um lugar na Europa, no famoso Café
Anglais em Paris, o restaurante que já fora célebre por ter uma mulher como
chefe-de-cozinha.
Cheio de
vinho, o apetite satisfeito, incapaz de se conter, o general levantou-se para
fazer um discurso. "A misericórdia e a verdade, meus amigos, se
encontraram", ele começou. "A justiça e a bem-aventurança se
beijaram." E, então, o general fez uma pausa, "pois — conforme
comenta Isak Dinesen — ele tinha o hábito de fazer os seus discursos com
cuidado, consciente do seu propósito, mas aqui, no meio da simples congregação
do pastor, foi como se toda a figura do General Loewenhielm, com seu peito
coberto de condecorações, fosse porta-voz de uma mensagem que tinha de ser
transmitida". A mensagem do general era graça.
Embora os
irmãos e as irmãs da seita não compreendessem totalmente o discurso do general,
naquele momento "as vãs ilusões desta terra se dissolveram diante de seus
olhos como fumaça, e eles viram o universo como ele realmente era". O
pequeno grupo se desfez e saiu para uma cidade coberta de neve brilhante sob um
céu recoberto de estrelas.
A
"Festa de Babette" termina com duas cenas. Lá fora, os velhos se dão
as mãos ao redor da fonte e cantam entusiasmados os velhos hinos da fé. É uma
cena de comunhão: a festa de Babette abriu o portão e a graça entrou
silenciosamente. Eles sentiram, acrescenta Isak Dinesen, "como se
realmente tivessem os seus pecados lavados e tornados brancos como a lã, e
nessas vestes inocentes recuperadas faziam brincadeiras como cordeirinhos
travessos".
A cena
final acontece lá dentro, na bagunça de uma cozinha cheia até o teto de louça
para lavar, panelas engorduradas, conchas, carapaças, ossos cartilaginosos,
engradados quebrados, cascas de vegetais e garrafas vazias. Babette senta-se no
meio da bagunça, parecendo tão desgastada quanto na noite em que chegara doze
anos antes. Subitamente, as irmãs percebem que, de acordo com o seu voto, ninguém
havia falado com Babette a respeito do jantar.
— Foi um jantar e tanto, Babette —
Martine diz para começar. Babette parece distante. Depois de um minuto ela
responde: — Eu era a cozinheira do Café Anglais.
—Todos nós
vamos-nos lembrar desta noite quando você tiver voltado para Paris, Babette —
Martine acrescenta, como se não a tivesse ouvido.
Babette
lhes diz que não vai voltar para Paris. Todos os seus amigos e parentes ali
foram mortos ou feitos prisioneiros. E, naturalmente, seria muito caro voltar
para Paris.
— Mas e os dez mil francos? — as irmãs
perguntam.
Então
Babette deixa cair a bomba. Ela havia gasto tudo, cada franco dos dez mil que
ganhara, na comida que haviam acabado de devorar. — Não se assustem — ela lhes
diz. — É isso que um jantar adequado para doze custa no Café Anglais.
No discurso
do general, Isak Dinesen não deixa dúvidas de que ela escreveu "A Festa de
Babette" não apenas como uma história a respeito de uma excelente
refeição, mas como uma parábola da graça: um presente que custa tudo para o
doador e nada para o que recebeu. Isto é o que o General Loewenhielm disse aos
carrancudos paroquianos reunidos ao redor da mesa de Babette:
Todos nós
fomos informados de que a graça deve ser buscada no universo. Mas em nossa
loucura humana e nossa visão reduzida imaginamos que a graça divina seja
finita... Porém, chega o momento em que nossos olhos são abertos, e vemos e
entendemos que a graça é infinita. A graça, meus amigos, não exige nada de nós
a não ser que a aguardemos com confiança e a reconheçamos com gratidão.
Doze
anos antes, Babette aparecera entre aquelas pessoas desprovidas de graça.
Discípulas de Lutero, ouviam sermões a respeito da graça quase todos os
domingos e no restante da semana tentavam obter o favor de Deus com a sua piedade
e renúncia. A graça veio a elas na forma de uma festa, a festa de Babette, uma
refeição desperdiçando uma vida inteira sobre aqueles que não a haviam
merecido, que mal possuíam a faculdade de recebê-la. A graça veio a Norre
Vosburg como sempre vem: livre de pagamento, sem cordas amarradas, como oferta da casa.
